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É que tem aquele lugar da cidade onde tudo dela é montagem, mosaico, embuste
Um lugar onde tudo estranhamente se configura lado a lado, como numa feira, arrumada de um modo que agrade ao rei.
Há outros lugares onde cada pequena peça do mosaico é o universo e a verdade. Desses lugares ninguém gosta de falar...
lá poucos gostam de estar...
E portanto, disso, quase não se lê poemas.
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katablemata
sexta-feira, 3 de março de 2017
quinta-feira, 2 de março de 2017
As peças em reencontro 3
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Tristeza sempre me foi um estado misterioso, uma terra remexida, pronta pra receber sementes.
Tristeza...
E se ele souber? Indaguei-me. Deve saber sim. Esses bichos são muito sábios. O pássaro do porto se alegrava por gorjear à luz âmbar? Ora, se eu pensasse assim, poderia dormir nas próximas noites sem ser incomodado por essa louca vontade de quebrar lâmpadas alheias e libertar inocentes.
Mas por dezenas de noites seguidas...
Impossível...
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Tristeza sempre me foi um estado misterioso, uma terra remexida, pronta pra receber sementes.
Tristeza...
E se ele souber? Indaguei-me. Deve saber sim. Esses bichos são muito sábios. O pássaro do porto se alegrava por gorjear à luz âmbar? Ora, se eu pensasse assim, poderia dormir nas próximas noites sem ser incomodado por essa louca vontade de quebrar lâmpadas alheias e libertar inocentes.
Mas por dezenas de noites seguidas...
Impossível...
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As peças em reencontro 2
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"O anjo que lutava para curar os frutos de tanta intolerância era intolerante". Essa frase que vi escrita na contracapa me fez desistir de ler aquele livro. Eu estava numa palafita e da janela era possível ver as aguas cinzas da baía sob o laranja do ocaso. Eu me vestia sempre com camisetas brancas e calças largas que foram feitas com os tecidos das cortinas da casa. Era como se Maria Rainer tivesse se metido na minha vida. E eu fumava sempre naquela janela, esperando que alguma qualquer coisa me valesse por estar vivo. Nada valia o esforço presente e ínfimo naquela vida vazia, sem ganhos... naquele novembro de 2006... naquela janela... naquela palafita quente e tomada por mosquitos.
Pude ouvir o canto de um único pássaro e achei que ele cantava pro sol que estava se pondo. Mas o sol se foi e escureceu ao mesmo tempo que a forte lâmpada do porto se acendeu.
O pobre pássaro continuou a cantar, atravessando a noite. E eu dormi com aquilo, de inicio supondo ser um milagre bom. Mas ao amanhecer, eu já estava convencido de que aquela cantoria era fruto de engano.
O pássaro do porto cantava para a luz âmbar alógena que se acendia entre o poente e o nascente do sol.
"O coitado deve estar exausto", foi o meu primeiro pensamento matinal.
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"O anjo que lutava para curar os frutos de tanta intolerância era intolerante". Essa frase que vi escrita na contracapa me fez desistir de ler aquele livro. Eu estava numa palafita e da janela era possível ver as aguas cinzas da baía sob o laranja do ocaso. Eu me vestia sempre com camisetas brancas e calças largas que foram feitas com os tecidos das cortinas da casa. Era como se Maria Rainer tivesse se metido na minha vida. E eu fumava sempre naquela janela, esperando que alguma qualquer coisa me valesse por estar vivo. Nada valia o esforço presente e ínfimo naquela vida vazia, sem ganhos... naquele novembro de 2006... naquela janela... naquela palafita quente e tomada por mosquitos.
Pude ouvir o canto de um único pássaro e achei que ele cantava pro sol que estava se pondo. Mas o sol se foi e escureceu ao mesmo tempo que a forte lâmpada do porto se acendeu.
O pobre pássaro continuou a cantar, atravessando a noite. E eu dormi com aquilo, de inicio supondo ser um milagre bom. Mas ao amanhecer, eu já estava convencido de que aquela cantoria era fruto de engano.
O pássaro do porto cantava para a luz âmbar alógena que se acendia entre o poente e o nascente do sol.
"O coitado deve estar exausto", foi o meu primeiro pensamento matinal.
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